Física y abstracción [Hertha Ann Russel] || Privado

No sabía cuántas veces había acudido al Palacio de Cristal. Conocía cada pieza casi de memoria. Había preguntado el funcionamiento de aquellos inventos cuyos detalles se me escapaban y había tratado de averiguar yo misma el funcionamiento de los restantes. Había realizado dibujos, esquemas y alguna torpe fotografía. En el cuaderno que siempre me acompañaba incluso me había atrevido a proponer alguna leve mejora o correcciones.

Tal vez alentada por mi pequeño triunfo en Cambridge con el permiso para asistir a las clases me había hecho algo más osada y fantaseaba con que, algún día, alguno de los objetos o inventos expuestos en aquella galería llevarían mi nombre. Tal vez sería tan reconocida como Maxwell, o Volta, o admirada del modo en que ella admiraba a Ada Lovelace.

Con el cuaderno en la mano y la estilográfica en suspensión sobre la hoja en blanco, me quedé casi hipnotizada observando el arco eléctrico que se formaba entre los dos conductores de la enorme máquina de Wimshurst que un joven estudiante estaba haciendo funcionar. La intensa descarga azul se grabó en mi retina mientras el chasquido eléctrico retumbaba en mis oídos, emulando un pequeño rayo de tormenta. No podía evitar pensar que no existía fuerza más hermosa y más poderosa en la naturaleza que el impulso eléctrico.

Logré salir de mi ensimismamiento cuando un caballero me golpeó en el hombro al pasar sin siquiera molestarse en disculpar un breve. “Lo siento.” Cuando volví al mundo real me di cuenta de cómo mi presencia parecía perturbar el medio a mi alrededor. Las damas me miraban y cuchicheaban entre ellas, señalando mi ropa con más o menos discreción. Los caballeros me observaban con recelo. Una mujer vistiendo con traje de varón siempre pasaba de todo, menos desapercibida.

Sólo entonces me di cuenta de una presencia conocida en la exposición. Su perfil y silueta eran inconfundibles. No había tenido la ocasión todavía de asistir a ninguna de sus clases, pero sí que había acudido a alguna de sus exposiciones y seminarios, siempre discretamente desde las últimas filas.

En el último de los seminarios me había atrevido a interrumpirle. Hablando sobre el trabajo de Luigi Menabrea acerca de la máquina analítica de Babbage, el profesor Moriarty comentó la posibilidad de programar un algoritmo autómata para el cálculo de los número de Bernouilli, utilizando dos bucles que demostraban la capacidad de bifurcación de la máquina de Babbage. Sin embargo, “olvidó” comentar que, en realidad, ese descubrimiento no pertenecía al trabajo original de Menabrea, si no a las notas en la traducción que incorporó Ada Lovelace.

No sabía el recuerdo que guardaría el profesor de aquel primer contacto, ni siquiera si lo recordaría o lo tomaría en cuenta. Tenía fama de ser frío y estricto, y no parecía de los que olvidaran fácilmente. Con la llegada del nuevo periodo de clases iba a tenerlo como profesor, así que decidí que tal vez sería bueno tantearlo en un ambiente más distendido antes de encontrarnos de nuevo en el aula.

–Buenas tardes, profesor Moriarty. – Sonreí de un modo que pretendía ser amable, pero la sonrisa me salió bastante dubitativa. Tal vez estaba algo nerviosa. – ¿Se acuerda de mí?

Pues sí, el profesor Moriarty se acordaba de mí. ¡Y de qué manera! La primera mirada que me dirigió al volverse para enfrentarme fue suficiente para helarle a una la sangre dentro del cuerpo. Inconscientemente tragué saliva y di un pequeño paso hacia atrás, sintiéndome de pronto un poco más pequeña. Aún así, no aparté mis ojos de los suyos en un gesto que bien podría tratarse de osadía o de estupidez. Hay que ver qué a menudo confluyen esos dos conceptos.

¿Osada era bueno? Él, al menos, no lo decía como si fuera bueno, pero tal vez no consideró educado decir: “Aquella voz impertinente del seminario.” El profesor Moriarty era una mente como pocas. Un cerebro de primer orden. Un genio. Estaba claro que una personalidad de ese calibre no estaba acostumbrada a que sus propios estudiantes le corrigiera. En esos casos, la persona podía reaccionar de dos formas. O bien que le hiciera gracia la impertinencia y acabara por caerle simpática, o todo lo contrario.

Moriarty era de los de “todo lo contrario” como se estaba esforzando en mostrarme. Caminaba a mi alrededor como un depredador camina en torno a una presa, acechándola y acosándola. Me mordí el labio y me armé de un coraje estúpido e infantil, para variar, y le sostuve la mirada con gesto altivo desafiante. No pensaba dejarme achantar como una niñita asustada.

-No necesito demostrar nada, profesor. Ni a mí ni a nadie. – Dije con un tinte de soberbia en la voz. – Sé perfectamente lo que soy y perfectamente lo que valgo. Hasta el retrógrado gobierno de Cambridge ha tenido que admitirlo. Mi intención en aquel seminario no era exhibirme, ni mucho menos ofenderle a usted, sino hacer memoria a uno de las mentes más brillantes que Londres ha visto nacer.

¿Aprendería alguna vez simplemente a mantener la boca cerrada? Posiblemente no. Pero me ardía la sangre cuando mi sexo suponía un motivo para infravalorarme. ¿Cuántas mujeres habían estudiado en Cambridge antes que yo? ¿Una? ¿Dos? Y ninguna de ellas había logrado el graduado. Si se habían visto obligados a admitirme pese a todas las trabas era porque lo valía, porque merecía ese puesto. ¿Por qué al profesor Moriarty le costaba ver eso?

– ¿Y usted, profesor? ¿Por qué reacciona tan a la defensiva? ¿Le hace sentirse inseguro que una mujer le corrigiera?

Aquel hombre había conseguido sacarme de mis casillas en un tiempo record. Era increíble. ¿Cómo podía ser tan cínico? Yo no hubiera podido corregirle si él no se hubiera equivocado. Aunque algo le decía que no había sido un error. Con la actitud que mostraba cada vez tenía más claro que había obviado adrede ese dato. ¿Por qué a los hombres les costaba tanto admitir que las mujeres podíamos ser tan inteligentes como ellos?

Su carcajada me heló la sangre y, además, asestó un duro golpe en mi punto más débil: El orgullo. Apreté los puños y me mordí la lengua para no replicarle, aunque Dios sabía las ganas que tenía de hacerlo y el esfuerzo sobre humano que me costó reprimir mi ímpetu. Pero, por desgracia, sabía que tenía las de perder en un enfrentamiento abierto con él. A fin de cuentas iba a ser mi profesor los próximos años y bastante dura era ya de por sí mi situación en Cambridge.

Observé todavía clavada en el sitio, con los puños cerrados, como el hombre daba media vuelta y se alejaba, dejándome allí con una posible cara de estúpida sin opción a defenderme de su última estocada. ¿Y ahora qué? ¿Eso era lo que iba a esperarme en el resto de las clases del profesor Moriarty? En aquel momento me arrepentí de haberme acercado a él, pero ahora ya era demasiado tarde para remediarlo.

– Dígame sólo una cosa, profesor.

Mi voz grave se alzó en el palacio de cristal interrumpiendo la retirada invicta del profesor. Sentí cómo el resto de miradas se centraban a nosotros y esperaba que aquel público repentino de nuestro enfrentamiento jugase en mi favor. Ni siquiera supe por qué había hecho eso. De nuevo, mi estúpida impulsividad había hablado por mí. ¿alguna vez aprendería a contar hasta diez antes de abrir la boca?

– ¿Hubiera reaccionado del mismo modo si yo fuese un varón?